Weißt du noch, wie kalt es war? -9 Grad. Es war grundkalt. Wir froren wie die Fisch, schon auf dem Weg zum Père-Lachaise. Dort versagte die Batterie deiner Kamera, aufgrund der Kälte. Wir sahen all die endgültigen Gartenhäuschen der Toten; wir sahen auch, wie ihnen die Zeit und das Vergessen zugesetzt hatten. So viele kleine Kapellen für nichts. Wir gingen nicht zum Grab von Proust, auf dem ich zwanzig Jahre vorher eine gelbe Rose abgelegt hatte, weil die roten Rosen teurer gewesen waren. Wir suchten auch nicht das Kolumbarium mit der Urnennische des "cofondateur de la quatrième Internationale", an dessen Namen ich mich nicht mehr erinnerte. Als uns die Kälte vom Friedhof vertrieb, stiegen wir nicht in die Pariser Katakomben hinab, weil wir vermuteten, dass es dort noch kälter sein würde. Was der späte Winter überirdisch mit der Stadt anstellte, reichte uns völlig.